Salga por la puerta giratoria del Sheraton hacia la calle Canal. Atraviesa dos carriles de tráfico, el tranvía en medio, dos carriles más de tráfico y llega al otro lado. Es tarde. Un buen surtido de desafortunadas almas de trapo se alinean contra los edificios iluminados con neón.

Los gritos agudos de una mujer penetran en mis auriculares. He avanzado poco más de una manzana. Está delante de mí a la izquierda. Está llorando. Su compañero y otro hombre están peleando. Como si los puños volaran al estilo boxeador. El otro tipo es un gran bruto y mucho mejor boxeador. Sigo corriendo hacia ellos. Cristina no estaría contenta conmigo. Pero es una acera ancha.

 El pequeño cae. La mujer grita. El pequeño se levanta. El tipo grande dice quieres más. La mujer grita stooooop. El pequeño quiere más. Los transeúntes excitados se acercan corriendo para ver mejor. Yo sigo adelante. El siguiente edificio es la oficina de la aduana. Un guardia está en las escaleras observando cómo se pelean. Cuando me acerco, decide que se ha acabado y mira hacia otro lado.

Y esta es la parte buena de la ciudad.

Me dirijo a la orilla del río. Tengo que pasar por varios cruces para llegar allí. Esto normalmente no sería un gran problema. Pero falta algo: las bombillas de los semáforos para peatones. Intenta averiguar si puede ir o no en función de los semáforos. Se trata de un juego de adivinanzas.

Llegar a los muelles. Hay vallas y lonas por todas partes. Lo están arreglando. Un crucero está atracado en un extremo. Voy hacia el otro lado. El agua no es tan bonita. El agua marrón rara vez lo es. Pero no hay coches. Paso por delante de un grupo de alegres chicos hippies con anillos en la nariz que están descansando en la orilla del agua drogándose. Llegar al final del parque, junto al mercadillo del barrio francés. Pasar la parte turística. Entrar en el barrio residencial. Aquí hay muy pocos coches. Me gusta más que el distrito de los jardines, que se ejecutó ayer. Ese distrito es más bonito, pero demasiado concurrido. Y las aceras son aún peores que aquí.

En realidad, no existe una acera propiamente dicha. Trozos de ladrillo, pizarra, barro o trozos de hormigón pavimentan el camino lleno de baches y peligros. A veces, las raíces de los árboles crecen a través y alrededor de ellos. Parecen tentáculos gigantes petrificados.

Una mujer pasa en una bicicleta marrón con grandes neumáticos blancos. Unos trabajadores están excavando un edificio. Un hombre pasea a sus dos perros. El anciano bassett hound se gira y levanta la cabeza hacia mí. Su triste ojo izquierdo está opaco por una catarata.

Las casas son generalmente destartaladas. Algunas se han rendido por completo y están totalmente deterioradas. Otras se han recuperado bastante bien. Otras están pintadas con colores chillones. Como el naranja mandarina, con adornos azules y verdes. Las puertas están oxidadas. O cubiertas con pintura que aún muestra el óxido. No hay líneas rectas. Todo está torcido o arqueado. Cuentas de Mardi Gras colgadas en las barandillas. Una máscara de gran tamaño clavada en una puerta con mosquitera.

Mis ojos están enfocados hacia abajo casi siempre. Atento a los agujeros y charcos y otras trampas en los trozos de acera rotos. Entonces, por supuesto, sale de debajo del coche corriendo por la acera. Desapareciendo bajo un cubo de basura. Una rata grande y gorda. Asqueroso.

Bruto.

Las tabernas del barrio salpican las esquinas. Los clientes, desaliñados, cuelgan de las barras. Al doblar la siguiente curva, hay una cafetería. Un tipo preppie está sentado en el suelo frente a ella. Con los auriculares puestos. Hablando por su teléfono móvil. Escribiendo en su ordenador Apple. Mira dentro de las ventanas - más de lo mismo.

Entrar y salir de todas estas pequeñas calles. Vuelve al camino del río. Cruzar las intersecciones no iluminadas para peatones. A través de las puertas giratorias. Hasta el ascensor.

Un tipo de la convención de la AAJ está charlando conmigo en el camino. Dice que va a ir a correr también. Pero en el gimnasio.