Doldrums del aeropuerto

Soy un gran quejica por cada precioso día de verano que me arrancan de Seattle. Es un domingo, espectacular, a media tarde y estoy en el aeropuerto rumbo a Twin Falls. Excepto que no hay un vuelo directo, así que me dirijo a Salt Lake City. La escala es demasiado larga. Todavía tengo hambre de mi almuerzo tardío que es una cena temprana. Encuentro un yogur helado en mal estado y busco un asiento en el foso de espera al que nos llevan para nuestros vuelos "regionales" (es decir, aviones pequeños). Encuentro un sitio vacío junto a una pareja inocua (espero que tranquila) y cojo la vieja novela de Danielle Steel que estoy leyendo porque así es como me muevo a veces.

Otra pareja saluda a gritos a la que está a mi lado. Por lo visto, los dos maridos son médicos, o bien les gusta llamarse el uno al otro doctor tal o cual. Están parloteando y no intento prestarles atención, pero el libro no es bueno y por eso estoy escuchando mientras leo. Uno de ellos no puede conseguir su vuelo exactamente y tendrá que conducir varias horas para llegar a casa. Los dos van a Montana. Empiezan a hablar de sus otros viajes y al parecer también tienen casas en otros estados. Un poco de fanfarronería. Empiezan a hablar del calor y se comenta que el lugar donde viven o han visitado recientemente es el más insoportable. La mujer del doctor 2 se pone a hablar de Houston y luego de pow. El doctor 1 dice: "Los blancos no están hechos para vivir con ese calor". No se dice con especial énfasis ni con frivolidad y la conversación fluye en torno a ella con la misma naturalidad que el aire.

Mi mente se desploma. ¿Acaba de decir eso? Sí, lo ha dicho. ¿Estoy siendo demasiado sensible? No, no lo creo. No, eso ha sido absolutamente asqueroso. Me siento como si estuviera en una cáscara invisible, amurallada de ellos, no en comunión con ellos, completamente alienada.